手心里的爷爷

一张照片，那是爷爷的，
在手中举起,
爷爷，一点没变。
还是那个相框，一点灰尘，
一身黑衣，一双粗糙的手,
连影子都是清晰的。
听老人们说，
人死了,便不会再受伤了,
爷爷在我手心里，
没有买过一次药，
也不冷，四年过去了，
手心里的爷爷,
呆在家里，
很少，笑过。
静静的，
静静的，
端着烟锅，
抽着。