写诗的夜晚

总是那么漫长
每一行诗里都撒满了烟灰
我在前面摆弄龙头
龙尾却掉进深渊
手中的积木总也拼不出图案
倒是白发围成一个城堡

写不出的时候
推开窗 舀一瓢满地的虫鸣
自饮自啜 企愿生出发光的灵感
写诗的夜晚 孤独 苦闷 喜悦
调制成一杯浓浓的咖啡

我知道 草在长
民就很难挤进春天
有些门 敲也敲不开
一颗流星就像一份退稿信
急速 且毫不留情