染指流年，很难遗忘昨天

昨天，并非色彩斑斓，她像一本泛黄的线装书，藏在心底多年，一直不愿意展开。如若这本书化作尘烟，我也能背诵其中的每一篇，童年，那是怎样凄清的过往，我却在记忆的缝隙珍藏着童真与希冀；少年，那是怎样没有色彩的时段，我还是在黝黑的土地埋下种子，等待春天萌芽。逝去的年华，洒下的汗水，随着岁月的激流南下，哑然，入海。

几度春秋，我还是看到了大海中飞珠溅玉的浪花。有人说：“作家都是在出卖自己的故事。”我不是作家，但也没有办法凌驾于生活之上，敲下的几本文集，哪一行没有心的悸动？哪一页没有情的徜徉？哪一本文集没有泪流双行？

心事这东西，你捂着嘴，它就会从你眼睛里跑出来。而我，不甘让情感恣意流淌，悉数将心事收藏，不亏待每一份热情，不讨好任何冷漠，用心记下甜酸苦辣，记下淡月轻花。如果你读过我的随笔，你觉得懦弱、坚强、愚钝、睿智哪一个更像我？如果你读过我的诗歌，你觉得梦想、意念、憧憬、痴狂那个是我内心最真实的映像？如果你读过我的小说，你觉得浪漫、现实那个是我要呈现的情感磁场？

有人说“一个人需要隐藏多少秘密，才能巧妙地度过一生，这佛光闪闪的高原，三步两步便是天堂，却仍有那么多人因心事过重而走不动。”在赤裸的黑土地上，乡亲们披星戴月地劳作，却只有锅碗瓢盆的清苦生活，心中还能有什么秘密和隐情？我从来没有梦想过天堂，居然也有一道佛光照亮村庄，让我和我的乡亲走出饥肠辘辘的苍凉。

染指流年，很难遗忘昨天。岁月如沙从指缝间簌簌滑下，每天看着朝阳冉冉升起，凝望夕阳慢慢落下，总有一丝波澜在心海荡起，那些被尘封在灵魂深处的东西，偶尔不经意地触碰，即如开闸的水奔涌而出。虽不能“生如夏花之绚烂，死如秋叶之静美”但我要用浓浓的情意，淡淡的线条，把昨天素描成一幅淡雅的诗画。